Greaseberg

Schönberg ist auf einem ganz schrägen Trip. Hat auf seinem Rechner eine üble Playlist zusammengeschustert (jeder zweite Song ist von David Hasselhoff), und sich dann , mangels eines echten Pailletten-Overalls, erst mit Honig eingerieben, um sich hernach in Special-K’s zu wälzen. Jetzt geht er vor dem Badezimmerspiegel ab, und fotografiert sich selbst beim Pirouettendrehen. Dabei springt ihm das Kaninchen dauernd um die ungewaschenen Füße, und versucht, Teile seines „Kostüms“ zu erhaschen.
Als ich ihn zu seinem eigenen Besten auf unsere Zwölf-Quadratmeter-Panoramafensterfront hingewiesen hab, die das unsägliche Spektakel ungefiltert in die Außenwelt überträgt, hat er mich kurzerhand mit einer Colaflasche beworfen. Meine Versuche, zumindest die Musik zu dimmen, scheiterten an einer zehnlagigen Gaffa-Tape-Klebung um alle relevanten Schalter, Stecker und Drehregler des Verstärkers, an der Schönberg den ganzen Vormittag gearbeitet haben muss. Dieser Wahnsinn hat Methode, und dieser Wahnsinnige anscheinend einen Plan. Fast befürchte ich, dass Glitterberg sich noch einen antrinken wird, und dann wie üblich anfängt Plattenkritiken zu schreiben. Ich nehm’ jetzt die Cola und setz mich in die Bib. Soll er sich doch in die Nesseln setzen.