Pessach.

Wüste Beschimpfungen aus dem Munde meines noch wüsteren Kollegen perlen an mir ab wie Tautropfen an einer Nelumbonacea. Er hat wohl heute Nacht eine seiner ganz und gar nicht koscheren Drognpartys geschmissen, was zu meiner Freude und Verwunderung anscheinend meine Tiefschlafphase nicht zu stören vermochte. Ich fühle mich herrlich erfrischt. Schönberg kniet derweil neben einer seiner Schwalben auf dem pilzzerfressenen Linoleum, und hat sich augenscheinlich auf das Kaninchen übergeben. Die Schuld dafür versucht er mir in die (Seltsamerweise, wie auch sonst das ganze Loft, mit einer weisslichen Schicht hauchdünn überzogenen) Schuhe zu schieben. Ich beschliesse, den sündigen Schönberg mitsamt seinen "Gästen" - leicht- bis nichtbeschürzte Gossenschönheiten, die im Keller verstreut im Aufwachen beriffen sind - alleine zu lassen, schlüpfe behende in meine Pumas, greife nach Sissi, meinem treuen BMX, um locker die Stufen zum Ausgang hinaufzupedalieren...
...als mich ein Würgelaut aus Schönbergs Reibeisenkehle aufschrecken lässt. Alles nur ein Traum. Ich auf meiner Bonellfederkern-Matratze, mein Kopf fühl sich an, als würde er in einer viel zu engen Schlumberger-Flasche stecken, auf die ein wahnsinniger Rabbiner mit einer der Qumran-Rollen eindrischt. Rechts vor mir erblicke ich Schönberg über das verstörte Kaninchen gebeugt, mitten im schönsten Vomitus. Muss mich abwenden, dabei schweift mein Blick über ein wahres Schlachtfeld: schemenhaft weichgezeichnet tauchen nach und nach immer mehr Details aus dem Halbdunkel unser Wohnstatt auf. Am Fusse der Treppe liegen zwei von Schönbergs Hübschlerinnen in United-Fruit-Bananenkostümen einträchtig nebeneinander in einer Champagnerlache, in den Fensternischen kauern weitere Dirnen leise Schnarchend. Auf dem Boden findet sich diverses Damenzubehör in regelloser Anordnung, und auf dem Waschbecken das vom mir am Tag zuvor aufwändig gereinigte Geschirr in loser Schüttung und desolatem Zustand. Und überall dieser feine weisse Staub...